Я забываю писать в дневник. Не забил, а чуть-чуть отвык.
Просто выдался свободный миг - и я здесь. Не весь, а частично, потому что наличными мне нужно на понедельник... Нет, не денег, а всего лишь семь текстов напамять. Наизусть на английском - грусть. А у меня сейчас только один. Поглядим, что я выучу за ночь.
Ты сейчас не смотришь "Усавич", этот жуткий мультик про зайцев, а сидишь у пушистого зверя, и пальцы чуть дрожат на трубке кальяна. Все так странно и так забавно...
Ты знаешь, а я не страдаю. Ты не знаешь, почему? И я не знаю. И мне странно до горечи в горле - так, что ли, отпускают того, кто был нужен, как воздух, как летом - стужа и метель? Мы не делили постель - так, как я когда-то хотел, никогда не делили. Спали, просыпались, чистили зубы в одной ванной, читали книги друг друга...
Так что же случилось? Ты сказал мне "да", но.. не изменилось.
Ни-че-го.
Ты стремился писать, но не мне - оставалось ждать, пока ты насытишь сердце другим. А тот, кто был только твоим - это я. Ревновал. Было больно. Так ты - ты из меня это вырвал? Росток - тонкий, трепетный, для тебя? Говорил с другим, и другого ждал у компьютера, когда я был рядом? И взглядом ты ласкал не меня, а строчки из далекой точки - А, и был точкой В... А я ждал, и себе потихоньку купировал сердце. Ты потом перестал, но от сердца остался кусочек - маленький больной комочек, и уже ничего не вернуть, не простить...
Я простил, но забыл, как любить - тебя.
Как теперь мне быть?