Меня до чертиков раздражает сигаретный дым.
Меня от него пробивает на кашель, тот самый, от которого, кажется, сейчас либо выплюнешь свои легкие, либо наизнанку вывернешься, и ты это прекрасно знаешь, но... Знать - не значит предпринимать действия.
- Съебись со своим куревом. Достал уже.
- О, уже ожил? А недавно помирал... - с легким сарказмом хмыкаешь ты. Ублюдок, еще и прикалываешься.
- Иди нахуй, Дживас. Вместе со своим куревом, меня уже тошнит от него.
У тебя приятно прохладные пальцы, неприятно пахнущие табачным дымом. Правда, когда они задевают бинты, приятного остается мало, точнее, вообще не остается, и от этого хочется не то выругаться, не то приложить лбом об стену до появления детального барельефа, чтобы руки при себе держал, а если распускаешь - то хотя бы аккуратнее. Об этом я тебе и сообщаю, дополнив мысль собственными соображениями на тему твоих умственных способностей и их прямой связи с сигаретами, компьютерами и прочей херней, на которую ты тратишь больше времени, чем стоило бы. Ты нахально выдыхаешь дым мне прямо в лицо.
- Блядь, Мэтт!!! Я что, неясно сказал?!!
- Тихо, не ори. Между прочим, если бы не я, ты бы загнулся где-нибудь в темной подворотне, так что лежи себе и не дергайся, жирком обрастай. А бинты менять все равно придется.
В такие моменты я начинаю проклинать все на свете за то, что в этом мире живут такие мудаки, как Кира, Ниар и ты. Боль уже не такая адская, чтобы проваливаться в блаженную тьму, но приятного все равно мало. Даже думать мерзко о том, как я теперь выгляжу - лихорадящий, откровенно раздраженный, с кожей, клочьями слезающей с ожогов, которые не перестают сочиться сукровицей и прочей малоприятной на вид дрянью.
Какой это уже день - третий, четвертый, пятый? Для недели еще маловато, хотя первые пару дней я точно провалялся в отключке. Даже не помню, как добрался до тебя, а главное - за каким хреном именно до тебя, но спросить не позволяет гордость, а ты эту тему не поднимаешь. Не то внезапно проснувшаяся тактичность, не то банальная лень.
- Твою душу вашу мать, когда это уже закончится?!
- Когда-нибудь - определенно, но я бы на твоем месте не рассчитывал на ближайшие сроки.
- Спасибо, блядь, утешил. И без тебя тошно.
Все это как-то неправильно и нелепо.
Чужая комната в переплетении многочисленных проводов, которые уходят куда-то влево - мне не видно за подлокотником дивана, но я знаю, что там находится дверь. В ней нет ничего от меня, кроме скомканной обертки от шоколадки, которая валяется здесь уже третий день. Подозреваю, что где-то здесь полно мусора, который валяется значительно дольше, просто тебе влом его убирать.
Твоя комната пропитана запахом сигарет и тоской, тем самым горьковатым коктейлем, который яснее ясного говорит о затяжных депрессиях и привычном хроническом сплине, когда хочется послать мир ко всем чертям, но ты прекрасно знаешь, что даже после посыла ничего не изменится. Этот запах нагоняет тоску уже на меня, заставляя думать о том, о чем думать совершенно не хотелось.
Родд со своими подручными сгинули в пекле. Что ж, туда им и дорога, хотя с другой стороны, жаль - они были знакомыми и удобными, как набор старых, затасканных инструментов, изученных до последней зазубринки. Я временно вне игры, и она развивается своим ходом, уже без меня. Это бесит, но больше бесит собственное бессилие. Сколько мне еще здесь валяться, изображая жертву теракта?
- У тебя сейчас пар из ушей повалит, - индифферентно сообщаешь ты, косясь на меня. Твоя спина опирается о край дивана, так что я могу увидеть, что за фигню ты сейчас проходишь на своем PSP, и если бы мне не было так лень шевелиться, ты бы даже подзатыльником не отделался. Но мне лень, а точнее, просто не хочется, чтобы едва утихнувшая боль вернулась, поэтому я вяло огрызаюсь:
- Отвали, Мэтт.
Твои пальцы пахнут табачным дымом и шоколадом, который ты вкладываешь мне в рот, чтобы заткнуть хотя бы на время.
Похоже, я уже начинаю привыкать к этому запаху.