Мне все больше кажется, что в моей жизни нет ничего настоящего.
Вражда - ненастоящая, дружба - ненастоящая, боль - ненастоящая, удовольствие - ненастоящее, и любовь... любовь тоже ненастоящая. Ни в чем нет ни страсти, ни накала, словно я когда-то уже перегорел и теперь только едва-едва тлею. Я, наверное, просто неспособен больше чувствовать что-то по-настоящему, только так - обрывками полупрозрачного полиэтилена, дырявого, как старый зонтик. Таким не укроешься ни от дождя, ни от солнца, только руки заняты да выбросить жалко.
И стою я с этими обрывками, с этим дырявым зонтиком в руках, не зная, что же мне теперь с ними делать. С одной стороны, казалось бы, брось да забудь, все равно никакого толку не будет, а с другой... с другой страшно. Потому что не знаешь, а будет ли что-то другое, придет ли на смену этому ненастоящему истинное? А ну как нет, только останешься ни с чем?
Вот и торчу я, как последний придурок, под дождем, прикрываясь дырявым прозрачным полиэтиленом, который пропускает каждую каплю...