Дрессировщица люпинов
С тобой до ужаса сложно общаться.
Не то, чтобы совсем-совсем сложно, временами мне кажется, что кроме тебя, меня никто и не поймет. Например, мои не слишком-то приглядные черты характера, проявления эгоизма, злость и желание мстить всем и вся - вряд ли кто-то из моего окружения поймет все эти чувства, скорее скажут, что нельзя себя разменивать на такие глупости, и вообще жизнь прекрасна, и бла-бла-бла. А ты - понимаешь, как ни странно. Наверное, ты единственный, кто понимает.
Но иногда я просто становлюсь в ступор.
Ты вот говоришь, что любви нет. Впрочем, сейчас об этом многие говорят, и это уже не кажется чем-то странным и неординарным, как то, что Земля круглая. Ну вот нет любви, и ничего... День сменяется ночью, сердце все так же бьется, небо не рухнуло на землю, а твердь земная не разошлась под ногами. Просто любви нет, а никто и не заметил.
А я сижу и думаю: ну как это нет, если она есть? Никакое уважение и желание быть признанным не заставят тебя заботиться о другом человеке. Даже если любовь - понятие собирательное, состоящее из нескольких элементов, то что же тогда говорить о дружбе, о ненависти? Их что, тоже нет? Только общие интересы или там оскорбленное самолюбие вместе с презрением?
Любовь есть, просто ее не находят. Любить тоже надо учиться, и учиться любить не просто, в принципе, как дышать или плавать. Любить - это как рисовать картины: если умеешь рисовать натюрморт, это вовсе не значит, что сумеешь нарисовать портрет или батальную сцену.
Нужно учиться любить конкретного человека.
Почему мы всегда сомневаемся, любим ли мы кого-то, ранее нам незнакомого, но даже не сомневаемся, что любим родных? Да все просто - родных мы учимся любить всю свою сознательную жизнь, мы знаем их и принимаем вместе со всеми достоинствами и недостатками. Мы знаем, что совершенно точно любим их, потому что мы уже умеем их любить. Так почему мы считаем, что наша вторая половинка должна сразу же подойти нам, как кусочек паззла?
Человек учится любить до тех пор, пока хочет. Оттого и так больно отказываться от того, кого ты уже научился любить, вместе со всеми его недостатками и достоинствами, оттого и больно расставаться через долгое время, которое было отведено двоим. Кто-то понял, что не любит, но не захотел учиться, а кто-то научился слишком хорошо.
Но любовь к кому-то конкретному - все то же самое рисование. Всегда легче рисовать то, что уже рисовал раньше, рука привыкла к нему, а ты сам знаешь, что с этим делать. Поэтому те, кто расстался, часто сходятся обратно, и снова ссорятся, и снова сходятся. Они как дети, с гневом откидывающие кисть, когда что-то не удается, но возвращающиеся снова и снова до тех пор, пока не научатся окончательно или же не решат, что не хотят учиться этому никогда в жизни.
И если любить того, кого ты уже любил раньше, проще и естественнее, это еще не значит, что разлюбить нельзя. Если долгое время не рисовать портреты, а приняться за натюрморты, то рано или поздно поймешь, что уже забываешь, каково это - нарисовать портрет. Ты знаешь, что нужно делать, но понимаешь, что ты уже не можешь рисовать портреты. Не можешь любить того, кого уже разучился любить.
Любовь есть, Асахи, и она не только в рисовании.
Как думаешь, может, пора взяться за скрипку?..
Не то, чтобы совсем-совсем сложно, временами мне кажется, что кроме тебя, меня никто и не поймет. Например, мои не слишком-то приглядные черты характера, проявления эгоизма, злость и желание мстить всем и вся - вряд ли кто-то из моего окружения поймет все эти чувства, скорее скажут, что нельзя себя разменивать на такие глупости, и вообще жизнь прекрасна, и бла-бла-бла. А ты - понимаешь, как ни странно. Наверное, ты единственный, кто понимает.
Но иногда я просто становлюсь в ступор.
Ты вот говоришь, что любви нет. Впрочем, сейчас об этом многие говорят, и это уже не кажется чем-то странным и неординарным, как то, что Земля круглая. Ну вот нет любви, и ничего... День сменяется ночью, сердце все так же бьется, небо не рухнуло на землю, а твердь земная не разошлась под ногами. Просто любви нет, а никто и не заметил.
А я сижу и думаю: ну как это нет, если она есть? Никакое уважение и желание быть признанным не заставят тебя заботиться о другом человеке. Даже если любовь - понятие собирательное, состоящее из нескольких элементов, то что же тогда говорить о дружбе, о ненависти? Их что, тоже нет? Только общие интересы или там оскорбленное самолюбие вместе с презрением?
Любовь есть, просто ее не находят. Любить тоже надо учиться, и учиться любить не просто, в принципе, как дышать или плавать. Любить - это как рисовать картины: если умеешь рисовать натюрморт, это вовсе не значит, что сумеешь нарисовать портрет или батальную сцену.
Нужно учиться любить конкретного человека.
Почему мы всегда сомневаемся, любим ли мы кого-то, ранее нам незнакомого, но даже не сомневаемся, что любим родных? Да все просто - родных мы учимся любить всю свою сознательную жизнь, мы знаем их и принимаем вместе со всеми достоинствами и недостатками. Мы знаем, что совершенно точно любим их, потому что мы уже умеем их любить. Так почему мы считаем, что наша вторая половинка должна сразу же подойти нам, как кусочек паззла?
Человек учится любить до тех пор, пока хочет. Оттого и так больно отказываться от того, кого ты уже научился любить, вместе со всеми его недостатками и достоинствами, оттого и больно расставаться через долгое время, которое было отведено двоим. Кто-то понял, что не любит, но не захотел учиться, а кто-то научился слишком хорошо.
Но любовь к кому-то конкретному - все то же самое рисование. Всегда легче рисовать то, что уже рисовал раньше, рука привыкла к нему, а ты сам знаешь, что с этим делать. Поэтому те, кто расстался, часто сходятся обратно, и снова ссорятся, и снова сходятся. Они как дети, с гневом откидывающие кисть, когда что-то не удается, но возвращающиеся снова и снова до тех пор, пока не научатся окончательно или же не решат, что не хотят учиться этому никогда в жизни.
И если любить того, кого ты уже любил раньше, проще и естественнее, это еще не значит, что разлюбить нельзя. Если долгое время не рисовать портреты, а приняться за натюрморты, то рано или поздно поймешь, что уже забываешь, каково это - нарисовать портрет. Ты знаешь, что нужно делать, но понимаешь, что ты уже не можешь рисовать портреты. Не можешь любить того, кого уже разучился любить.
Любовь есть, Асахи, и она не только в рисовании.
Как думаешь, может, пора взяться за скрипку?..
-
-
18.02.2012 в 23:43Но, видимо, придется.
Я говорю, что любви нет. Я говорю, что любовь - это слово, которое придумали для того, чтоб объединить целое множество различных чувств и эмоций, которые заставляют нас быть рядом с тем, кого мы... любим. Ведь ты не скажешь: "Я тебя уважаю, я за тебя волнуюсь, я счастлив, я верю, я доверяю, я...". Ты скажешь: "Я люблю". В конце концов, получасовое перечисление тоже надоедает... Представь себе перед сном такое выслушивать каждый день.
Посмотри: как только ты потеряешь одно из тех составляющих "любви", разве ты можешь сказать, что все еще любишь? К тому же, откуда ты знаешь, что это такое на самом деле? А вдруг это лишь влюбленность?.. И что есть любовь, когда ее так просто разрушить, потеряв даже лишь одну составляющую?
И я говорю то, что чувствую я, я высказываю свои мысли. Как говорится, это сугубо мое сугубо мнение. Я его никому не навязываю.
Возможно, я просто видел больше тебя. Для себя я знаю, что любви нет. Меня нет для нее.
В первую очередь нужно глубоко копнуть и понять. Найти, потерять, оценить.
Я тоже думал, что любил. Я даже убивал себя из-за этой любви. И что теперь?
Мне говорили, что любят. О, это светлое чувство! Божественное, прекрасное, чистое... А нихуя оно не так! Люблю, но лгу и изменяю, люблю - но не только тебя, легко повторяя "люблю" еще паре
десятковчеловек. Люблю, но ненавижу твой выбор и не уважаю твои чувства, люблю, но мщу. Какое же оно чудное - это ощущение любви. Не находишь?Любить так прекрасно XDD
Есть любовь? Или, может, это часть нашего эгоизма? А может, и вовсе выдумка. Привязанность. Желание быть рядом. Желание, чтоб вот этот конкретный человек был с тобой - и только с тобой.
-
-
19.02.2012 в 01:59Для меня любовь есть, но она никогда не была легкой.
Почему-то постоянно так складывалось, что я был вынужден отказываться от того, кто мне дорог, по независящим от меня причинам. Меня не любили или любили, но другого, или вообще не были способны на это чувство, что бы оно там не долженствовало означать... По-разному бывало.
И теперь, веря во все это, я все еще сижу и пытаюсь понять - почему? Почему все вокруг счастливы, а я неизменно остаюсь один? Это потому, что на самом деле я и не любил-то никогда - по-настоящему, без своих глупых фантазий, не представляя желаемое действительным? Или потому, что я всегда влюбляюсь совсем не в тех, в кого следовало бы? А может, я никогда и не боролся за свою любовь, ничего не делал, чтобы удержать, заинтересовать, стать лучше? Плыву по течению и не пытаюсь сделать ничего, чтобы измениться?!
А сейчас во мне пусто, как в комнате, из которой вывезли всю мебель, горько, сладко и больно одновременно, и я все еще продолжаю верить, что что-то там все-таки есть. То, чему нет синонимов и что нельзя разложить по составляющим.
Наверное, все это глупо, а сегодня просто неудачный вечер.
-
-
19.02.2012 в 03:04