Настроение вечера

@темы: Общество анонимных трудоголиков, Труляля и трололо

---

На злобу дня)

Здравствуй, белобокая сорока!
Принеси мне сплетен на хвосте.
Мне сегодня мутно, дурно, плохо,
Я сегодня снова не в себе.

То ли звезды встали в ряд нескладно,
То ли не сложился гороскоп,
То ли отчего-то мне досадно
Не узнать, что люди говорят.

Здравствуй, длиннохвостая трещотка!
Расскажи, кто чем сегодня жив.
Так ли хороша еще красотка,
Так ли зыбки в далях миражи,

Так ли сладок сон у Белоснежки,
Так ли алы паруса Ассоль…
Не подешевела ли картошка,
И почем берут сегодня соль.

@темы: Стихотварьчество, Локи, ну нахуя?!, Общество анонимных трудоголиков, Труляля и трололо

---

Восхваления псто

Наверное, у каждого есть такие люди в списке контактов))))

Бла-бла-бла... Бля! хДДД

Reif von Grey (10:22)
Есь на людях - милая няша. Есь дома - тиран и исчадие ада! хДДД

Katze.Bang (10:22)
Еська пьян в квартире срач

Reif von Grey (10:28)
Еська трезв - в квартире срач! хДДД Вечный творческий кризис, который проходит только с очередной несчастной влюбленностью, во время оной Есь лихорадочно строчит стихи, изливая в них всю боль и страдания.
Уровень мастерства в области пиздостраданий - Бог, тот еще любитель расковырять пальчиками свежие раны, содрать корочку, потому что это дает ему право потом носиться, как в жопу ужаленный, и громогласно вещать в стихотворной форме о своих страданиях. Заткнуть можно только двумя способами - дать дубиной по башке и споить, и в принципе, разницы между этими способами никакой - все так же наутро болит голова и пересыхает во рту.
хДДД

Katze.Bang (10:28)
*утер скупые мужские слезы* за твой идиотизм я тебя люблю. Бетанские виктимы все же самые ебанутые - ибо этики)

И это при том, что я вообще не разбираюсь в соционике хДДД

@темы: Общество анонимных трудоголиков, Труляля и трололо, Marvel - мечты сбываются!(с), Гнездо

---

Живем! хДДД

А знаете, граждане - на четвертый день попустило))))
Досмотрел "Акварион", сезон второй, и добрый человек с Дримскейпа тут же подсадил меня на "Гримма". "Волчонка" пока не смотрю, хочу дождаться третий сезон в полном размере, я люблю усесться с вышивкой и продолбать полсезона на одних разговорах, лихорадочно просчитывая неточности в схеме) Чувствую, пока я дошью этот портрет зело дорогого мне в прошлом (и немного в настоящем) человека, я поседею, но ведь главное в деле - получать удовольствие от процесса, верно? Так вот, когда я закончу иметь свой мозг вышивкой, я смело смогу заявить, что он меня удовлетворил целых два раза за все то время, что я его знаю)
Вопрос с тем, что делать с вышивкой, пока оставим открытым, ок?
Нового пока ничего. Решил с Пернатым походить на их репетиции, хватит уже себя жалеть, мол - ножки подгибаются, суставчики не выдерживают... А как кверху пузом на диване проваляться, так все они выдерживают, да? В общем, пора заканчивать сладко-ванильную жизнь, пора двигаться вперед. Да, будут у меня периоды самоуничижения и само-же-бичевания, но куда ж без этого честному романтику? Он должен страдать, так или иначе, и уж лучше страдать по графику с наступлением холодов, нежели внезапно становиться в позу в самый разгар лета. Лето, оно, знаете ли, такое - купальники, юные прелестницы, обретение высокого духовного в низменном животном... В общем, некогда летом страдать, тут бы вырваться на отдых, а страдания прибережем для зимы.
Это не значит, что я забуду о своих словах - нет. Я буду тянуться, и буду стараться, и буду помнить, но я не дам своему прошлому похоронить меня заживо. Я просто буду жить, кто бы об этом что ни думал.
И да,  Allen Hant, какого тебя не видно на горизонте? Как-то скучновато без твоей болтовни...

@темы: Лямур-мур-мур, Локи, ну нахуя?!, Труляля и трололо, А я влюбилась в анимееее..., Marvel - мечты сбываются!(с), Гнездо

---

Ерунда

Я подозревал, что после вчерашнего меня отпустит, честно.
Знаете, это как когда долго-долго пытаешься удержать в себе что-то, а потом оно вдруг взрывается внутри, вырывается наружу, и… все. Ты его больше не чувствуешь, апогей чувств умер в один миг, как вспышка сверхновой, зреть до следующего периода. Так, кажется, и было в тот раз, почти год назад, когда я с Лешкой ужрался ромом с тоски. Наутро было смешно и противно, а еще дико тошнило. Полбутылки рома в унитаз – великолепный план, дааа…
А вот не отпустило, даже странно. Не то, чтобы я думал об этом постоянно, у меня вполне хватает работы, особенно сейчас, в морозы – приходится переносить некоторые заказы на другую дату, чтобы все успеть, да и звонит достаточно клиентов, но где-то под грудью, чуть слева и чуть повыше живота, ноет, и сердце частит время от времени. Раньше я грешил на кофе, но его я сегодня кружками не глушил, а оно вот… все равно. Такое чувство, что кто-то очень пунктуальный встроил в меня рубильник «Страдать от своего идиотизма и чувства вины» и каждый год в определенный период поворачивает его, чтобы посмотреть, какой эффект это возымеет.
А может, просто хватит путать сезонную депрессию и физическое недомогание с душевными страданиями? В конце концов, какой из меня к черту страдалец? Курам на смех, идиотизм – да и только. В любой моей реакции всегда есть немалая доля показушности, особенно в страданиях. Типа – вот, посмотрите, как я страдаю, я говнюк, но мне же так плохо, пожалейте меня! Многие наверняка думают, что я не замечаю этого за собой, а вот хренушки, очень даже замечаю. Это как грязное белье: уж его-то владельцы точно знают о его состоянии, просто не вывешивают на флагштоке аки великое достояние нации. И правильно, потому что ни разу это не достояние.
Все я знаю, слышите?!
Но почему-то от одного знания легче не становится.
Не становится легче бороться с этим чувством гадливости, которое возникает каждый раз, когда я ловлю себя на этих отвратительных чувствах – на жалости к себе, на необоснованной злости на тех, кого я сам же и обидел, на самодовольстве, когда меня хвалят… Я зависим от других, зависим от их мнения, и это убивает меня изнутри не хуже, чем постоянное чувство вины. Я никак не могу от этого избавиться, потому, что не знаю, что придет на место моей зависимости. Я боюсь перемен, и всегда боялся, и из-за своей трусости не раз еще поплачусь чем-то очень важным.
А впрочем, в моей жизни мало что изменилось. Живу с идиотом, который для меня почти ничего не значит, воюю с котом за вычесывание шерсти (кот лидирует, сука такая), никак не соберусь наконец хлопнуть дверью. Ну ее нахрен, эту «гражданско-семейную» жизнь, нет в ней ничего, что имело бы для меня вес. Возможно, я просто выбрал неудачный образец для эксперимента, но как-то мне в последнее время вообще не хочется ни секса, ни целовашек-обнимашек, и каждый раз, когда он тянет ко мне руки, я внутренне сжимаюсь от отвращения к нему и к себе. Как ни крути, но не люблю я над собой людей, которые морально не сильнее меня, вот и этот только на пятки облизывать и годится. А можно то, а можно это, а можно пятое… Нет, блять, нельзя, у меня и так уже из-за тебя на любые прикосновения аллергия! Понарожали бесхребетных.
Зрение упало до -2,25, наконец-то купил очки, теперь похож на учителя, особенно в офисной одежде, о чем вздыхает весь отдел. Сил моих нет на этих офисных кумушек, восторженно интересующихся, когда же наконец свадьба. После смерти, блин, чтоб на пирожки два раза не тратиться!
После нескольких месяцев приступа фапа на Людей Икс снова заинтересовался аниме. На сей раз в поле зрения попал «Акварион», сейчас догрызаю второй сезон. Боги, какая это история, какая любовь! Возрождаться каждые двенадцать тысяч лет и искать друг друга на изломе смерти мира, который не возродится, если один из них не пожертвует собой во имя жизни. Красивая графика, интересные характеры – в общем, под это хорошо отдыхается и хорошо отвлекается от повседневных забот.
Такие дела.

@темы: Локи, ну нахуя?!, Общество анонимных трудоголиков, Таска-пичаль, А я влюбилась в анимееее..., Гнездо

---

Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

---

Рабочее, бредовое.

А хочешь, я в тебя влюблюсь?
Совсем чуть-чуть и понарошку.
Свою придуманную грусть
Впишу в двенадцатую строчку.

Поставлю статус про тоску,
Оставлю запись в микроблоге…
Ты хочешь, я в тебя влюблюсь?
Совсем чуть-чуть и ненадолго.

И не пойму, когда надлом
Пройдет по самому пунктиру,
И позабуду вдруг, о чем
Хотел сказать когда-то миру.

Как будто волос стал леской,
Как будто стала цепью лента,
И мне не справиться с собой,
И не найти теперь ответа:

Когда все стало не игрой,
А насовсем, не понарошку?
И разговоры не с тобой
Меня опять стирали в крошку?

Теснит тоска глухая грудь,
И неба стало слишком много…
Ты хочешь – я в тебя влюблюсь?
Совсем чуть-чуть и ненадолго.

@темы: Стихотварьчество, Локи, ну нахуя?!, Таска-пичаль, Marvel - мечты сбываются!(с)

---

Большое путешествие Лауры Кинни...

... или
Приключения хохла в Московии

Часть I. Веселые старты.

Я стартовал из Харькова 14 октября.
С самого момента принятия своего решения меня глодали сомнения и страхи пополам с радостным ожиданием. Мне не верилось, что я все-таки решился на эту поездку, но я ужасно боялся разочаровать ребят и разочароваться самому, в конце концов, мне было просто боязно ехать самому в город, где я ни разу не был, но я старательно гнал прочь все дурные мысли.
Ехали автомобилем, пойманным на чудном сайте "Попутка". Вообще шикарный, на мой взгляд, сайт, очень удобно для тех, кто не любит поезда и лишние траты, а за дорогу из Харькова в Москву заплатить 300 грн., на мой взгляд, очень даже неплохо. Так вот, на данном сайте есть милый человек Евгений, который и довез меня до самой Москвы за 9 часов, учитывая и прохождение границы. В пути меня подкармливали яблоками и странными кофейными леденцами, показали мемориал памяти Курской дуги, развлекали разговорами и не теребили, когда я спал. В общем, путь прошел в меру весело, особенно если вспомнить, что я умудрился забыть номер человека, который предоставил мне вписку, и милейший Евгений позволил мне взять номер и позвонить человеку уже на территории России.
Финишировали мы часов в восемь вечера по Москве на станции м. "Академика Янгеля". Пришлось просить помощи у попутчика Александра, и мне не только позволили перезвонить, но и посадили в метро, объяснив, как доехать до "Щелковской".
Приютил меня чудный человечек Аригами - совершенно неподражаемая личность. Он очень тепло меня встретил, не смотря на то, что мы встретились впервые и вообще не были знакомы до моей поездки. Рассказывал очень много интересного и увлекательного, поскольку как автостопщик с некоторым опытом, имеет в запасе немало забавных и просто любопытных моментов прошлого. Более того - он очень советовал мне посетить некоторые места в Москве, а вкус у него довольно необычный, он любит своеобразные места. Среди них Аригами посоветовал мне посетить Старый Арбат и Москоу-сити, а впоследствии даже накормил и предоставил коспьютер, чтоб я мог связаться с Нессером и Кайлебом.
Меня разместили на кресле. Странное было чувство - впервые в гостях засыпать так спокойно, словно знаешь человека сто лет.

Часть II. Слизеринский шарф Майка Нессера.

Первое утро в Москве началось для меня в семь утра.
Поскольку Аригами человек хоть и гостеприимный, но все-таки работающий, и на работу он уходит довольно рано, то я встал вместе с ним, укомплектовал рюкзак и отправился покорять высоты и низины, проще говоря - бесцельно шататься по Москве, высматривая интересные местечки.
С чего начинается Москва? Разумеется - с Красной площади. На нее я попал с площади Революции. С первого же момента я понял, что все, что говорят о Москве днем, чистейшей воды правда.
Днем на Красной площади россиян нет! Нет абсолютно!
За бодрыми экскурсоводами с хорошо поставленными голосами кучкуются китайцы, американцы, голландцы, вьетнамцы, индийцы, итальянцы и арабы, все это добро и счастье старательно щелкает фотоаппаратами, кое-кто даже делает пометки в блокнотах, но русские? Днем? Под Кремлем?! Ноу, найн, нихт! Даже дорогу ни у кого не спросишь. Я тоже нащелкал парочку пленкокадров на свой чахло дышащий телефон с хреновым разрешением камеры, но ценность этим снимкам добавляет не разрешение.

Пленкокадры, художественной ценности не имеющие.

По Красной площади и окрестностям я гулял не так уж и долго - на 12:30 у нас с Майком была назначена встреча на "Курской", внутри перехода, так что я боялся опоздать или потеряться, и потому просто перекусил "самыми вкусными пончиками в Москве" и выпил горячего чаю. Кстати говоря, я страшно обожаю всяческий фастфуд с лотков, и возможное бобико- или же мурзикоедство меня абсолютно не пугает. А пончики, кстати говоря, были действительно очень вкусными, их перед ст. м. "Площадь Революции" продают чудные сударыни. Мне попалась не то Зульфия, не то Лейла, дочь горячих народов, с характерным говорком в национальном русском сарафане (слой фуфаек под ним я не решился проверить) и в кокошнике.
В метро я прождал где-то до 13:00, отовсюду выглядывая слизеринский шарф Майка Нессера, коим тот обещал обмотаться по самые уши. Если бы не этот самый шарф, мы бы никогда не встретились, потому что опознать рыжего в откровенном таком скандинавском золотисто-русом сумел бы только дальтоник или человек с оооочень богатым воображением. На мое и его счастье, увидев его под тактическим красно-синим столбиком яростно копающимся в телефоне с озадаченным видом, я все-таки подошел и осторожненько так спросил "Майк?!". В ответ прозвучало не менее осторожное "Лаура?!", визг, писк и бурные овации. Встреча состоялась, все рады и довольны.
Господа мои, теперь под барабанную дробь поясняю весь комизм ситуации - в стольном городе Москва не одна, а целых две станции под названием "Курская"! Итак, пока я ждал Майка и Полковника на "Курской" синей ветки, те ждали меня на "Курской" кольцевой! И вот мы втроем, как идиоты, ждали бы друг друга еще ооочень долго, если бы Майк не сообразил, что человек может чего-то перепутать станцию.
Майк оказался почти таким же, каким я его и представлял, только лучше, потому что во плоти. Веселое интеллигентного вида чудовище в очках, эдакий типаж тихого маньяка, который вежливо здоровается с наседками около подъезда, а по ночам вскрывает трупы, раскапывает могилы и жрет котят на морозе, отчего постоянно страдает горлом и таскает слизеринский шарф. Юмор у него, кстати говоря, тоже специфический.
Полковник меня, наоборот, удивил, поскольку оказался более открытым и веселым человеком, чем я привык его видеть на форуме. С другой стороны, особо мы и не общались, хотя теперь, я думаю, еще не раз спишемся.
Роуг мы ждали уже на "Курской" кольцевой, это их постоянная точка сбора. Майк, как главный Винни-Пух, потащил нас за халявным медом в Царицыно на ярмарку меда, и всю дорогу мы говорили. Роуг тоже меня удивила, я думал, что она будет старше, но нет - это воистину хрупкое неземное создание миниатюрного телосложения. Представьте себе девушку роста Шакиры с лицом Умы Турман, губами Скарлетт Йоханссон и манерами юной леди - и вы получите примерную картину нашей Роуг. С ней, кстати говоря, мы общались больше всего, как-то так сразу и с ходу найдя общий язык. Просто удивительно, как много у нас общих интересов.
Приключения подстерегали нас за углом, и причиной их стал - кто бы вы думали? Правильно - Майк Нессер! В Царицыно выяснилось, что ярмарку меда перенесли на "Коломенскую". Майк был с позором освистан, что, впрочем, его нимало не огорчило, как и меня не огорчило перенесение экспозиции. В Царицыно очень красиво, пруды и сады, и так полюбившаяся мне архитектура со шпилями, башнями и стрельчатыми окнами. А разговоры о пицце, Валентине и Майке с дробовиком просто сделали эту прогулку незабываемой!
В итоге Майк включил навигатор и повел нас в "Тануки", где мы и приземлились, отогреваясь чайком, ожидая заказы и таская сахар кусками. Так мы и проводили время, пока к нам не присоединился Дин Винчестер, личность столь же легендарная, сколь и эпическая, но об этом уже позже.

Часть III. Коварное кресло Дина Винчестера.

Дин поразил меня с первой же секунды нашего знакомства. Признаться, после разговоров с Майком и пары засвеченных фоточек я ожидал увидеть создание тонкое-звонкое, едва ли не эльфийских корней, но не тут-то было. Дин оказался харизматично-ироничным парнем достаточно крепкого телосложения с живой мимикой и нечитаемым взглядом. Вот есть такие люди, которые при всей своей нелюбви к понтам и показухе привлекают к себе внимание, даже когда спят, и Дин как раз из их числа.
Он представился как Денис или просто Дэн. Рукопожатие у него было крепкое и какое-то... надежное, что ли? Мы с Роуг и Полковником к тому времени уже наговорились и несколько подустали от наплыва эмоций, поэтому притихли, и говорил в основном Дин... ну, и немного Майк, особенно когда ему ооочень хотелось отпустить подзатыльник своему дорогому Винчестеру. "Пожалуй, пора уже разбегаться" - подумал я, но не тут-то было! Дин пригласил нас к себе, и я, естественно, не стал отказываться. Роуг, кстати, смеялась и спрашивала, понимаю ли я, как мне повезло? В один день и встретился со всеми, и с Дином познакомился... Она, кстати говоря, с Дином хотела познакомиться уже года полтора, да все никак не получалось. Господа, да я счастливчик!
В метро мы разделились - мы с Майком и Роуг поехали на синюю ветку, предупредить предков Майка и забрать мои вещи для фотосета, а Полковник с Дином на салатовую, уже к Дину. С Арагами мы заранее созвонились, так что он уже ждал нашего появления и поставил Роуг в тупик своим радушием и обнимашками. На обратном пути мы снова разговорились, делясь своими впечатлениями, старательно обсуждая "Glee" и посмеиваясь над всякими забавными фразочками. С метро нас встретил Дин, Майк уже приехал нескольким раньше и спокойно восседал вместе с Полковником и все-таки присоединившимся Пиро, который восседал на кухонном диванчике с видом Серого кардинала, бдящего политическую обстановку в стране.
Мне давно не было так весело. Честно говоря, я несколько... Даже не знаю, как сказать. В общем, в компании харизматичных людей я чувствую себя зажатым и неловким провинциалом. Уж не знаю, что подействовало больше - вермут или дружеская обстановка, но мне удалось расслабиться. И тогда началось самое веселое...
Дин рассказывал об альтернативных методах использования рома, о своем коварном кресле, которое переворачивается исключительно под выпившими людьми, и о том, кто в глазах Свиделей Иеговы сектанты, Пиро и Майк занимались детским творчеством, повергая в шок наше воображение, зато извлекая из собственного таких разнообразных монстров, что Голливуд за них просто миллионы заплатит. Я дико благодарен за всю эту наполненную смехом и шутками, напоенную дружеским участием обстановку, причем с самых первых минут знакомства. И если мои ребята хотя бы предположительно знали, с кем будут иметь дело, то Дин, абсолютно не зная меня, принял меня сразу и безоговорочно. Мне до сих пор стыдно за то, что я расклеился тогда. Не дело это - вываливать на людей свои проблемы. Но "День Победы" в три часа ночи - это нечто...
Майк ушел спать первым, поскольку ему нужно было вставать на работу достаточно рано. Дольше всего продержались мы с Роуг и Дином. Нам с Роуг достались спальники - мне как существу в виду крайней пинательности сосланному на пол, а Роуг потому, что все одеяла уже забрали Пиро и Полковник. На коварное кресло я не рискнул лечь - гремучей смеси из сока, колы, вермута и рома во мне было достаточно, чтоб дать ему повод покуситься на меня. Зато чудесно выспался на полу, в спальнике мне было очень удобно и тепло, а две таблетки белого угля дали мне надежду на сладкий сон, не прерываемый чисто плотскими порывами.
Все-таки в непосредственной близости от Дина Винчестера чувствуешь себя защищенным от любой нечисти. Даже от призраков далекого прошлого...


To be continued...

@музыка: Pink - So what?

@настроение: Отличное

@темы: Локи, ну нахуя?!, Труляля и трололо, Marvel - мечты сбываются!(с), Гнездо

---

Это прекрасно!

12.05.2013 в 16:56

Пишет  Бунтарика:

Битва титанов

Исход битвы

@темы: Человек-перепост, Смехости, Marvel - мечты сбываются!(с)

---

О всяческой фигне

@темы: Тестики

---

Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

---

Об "этих" днях

Чтоб я сдох так сексом изгаляться с кусками обоев!
Никогда, никогда в своей жизни, глядя на ребят на сцене, я не думал о том, сколько времени они проводят на карачках над выкройками! Теперь - да, теперь я понимаю вашу боль. Особенно остро я ее понимаю, когда соображаю, что потерял спину Фонга и что выкройка "ципао", красиво и понятно изложенная на бумаге, дополняется комментариями... на китайском. Хоть создавай мемы "Типичный возрожденец".
Ткани я переведу немеряно, чувствую, придется сразу докупать. И это при том, что выкройки на на нас с Вайпером если и есть, то с большой натяжкой... Зато мы вчера распили кровь Мукуро-сенсея (она же ананасовый сок) и вино с пряностями, купили три соски, шляпу на Реборна, которую еще предстоит обтянуть тканью, и зефирки, как у Бьякурана. Было много веселья, немного нервотрепки и очень, очень много сигарет.

Сцылко на швейные полезности

www.sdelay-sam.org.ua/index.php

@темы: Локи, ну нахуя?!, Таска-пичаль, Труляля и трололо, А я влюбилась в анимееее..., Косплей. Наркотики обошлись бы дешевлей., Гнездо

---

Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

---

Клич по джунглям

Дорогие мои ПеЧеньки!
Вот, настала нужда в моей жизни, и посему обращаюсь к вам за помощью.
Есть ли среди вас киевляне, способные приютить маленького меня в период с 22 по 24 число ноября?
Благодарен буду не пустым словом.
Перепост приветствуется.

@темы: Человек-перепост, Локи, ну нахуя?!, Общество анонимных трудоголиков, Таска-пичаль, Гнездо

---

О бусинках

У меня началась эра бусинок.
Пожалуй, стоит начать с того, что меня занесло в "Конфитюр". "Конфитюр", если кто не знает - это сеть таких магазинов с фурнитурой для бижутерии, а мне как раз пришло в голову сделать красоту с кучей бусинок. Не знаю, как в остальных магазинчиках, а вот в нашем, который на Стадионном проезде, просто чудесные девочки работают. Помогли, рассказали, объяснили, даже посоветовали, как эти бусинки правильно расположить, чтоб красиво было. Так что закупился я за полмесяца не так, чтобы конкретно, но вполне себе нормально - плоскогубцы, круглогубцы, бокорезы, пять метров лески и дофига бусин и стопперов. Теперь мне нужно еще много чего, а бусин в три раза больше, да, еще и проволоки дофига купить, ибо пока научусь, пока сделаю...
Зато мне дали накопительную карточку, а общаться с милыми девушками - сплошное удовольствие))) Рассказал им про Йорку, заинтриговал, они уже хотят видеть, что у меня получится. Оказалось, что крафтить - очень увлекательная штука. И почему я раньше этим не занимался?
А так все тихо, все спокойно. Пытаюсь выбить выходные, чтобы съездить в Киев. По идее, смена напарницы лично меня не особо затрагивает, могут и дать, главное - чтоб сменщица рогом не уперлась. А если упрется, то я начну мстить сильно и жестоко, потому что если мое солнце меня не увидит, я буду в печали и ярости. А я злопамятный и все выкладываю на дайриках, даааа...
Учусь ходить на каблуках. Бляаааа, ну нафига я взял такой высокий каблук?! Хотя дурацкий вопрос, для красявости, конечно))) Зато теперь похож на цивилизованный офисный планктон, а не на хикки в удобно-растянуто-плоскоподошвенном. Аве мне!
Вчера у сестренки был день Рождения, а я толком и не поздравил. Не сохранился у меня ее номер телефона МТС-овский, а выход в инет у меня только с работы. И вчера, как водится, я был выходной. Панымаиш, абыдна, да?!
Вот так и живем.

@темы: Лямур-мур-мур, Локи, ну нахуя?!, Общество анонимных трудоголиков, Косплей. Наркотики обошлись бы дешевлей., Гнездо

---

О настроении

Настроение фэ.

@темы: Общество анонимных трудоголиков, Таска-пичаль

---

Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

---

О повседневном

Вчера меня одолевало множество мыслей.
Почему-то совсем неожиданно и даже не к месту (а может, и очень даже к месту) вспомнилось, как я сжигал письма Асахи. Помню, после нашей ссоры еще тогда, до его приезда, я писал ему в толстой тетради. Просто записывал свои мысли, делился ими с тем, кто, как я был уверен, никогда эти письма не получит. За несколько месяцев там накопилось порядочно, и все это я в конце концов сжег, раз и навсегда отрезая от себя возможность эти письма все-таки прислать. Это было странно и немного печально, все-таки временами мне его не хватает. И я на балконе чужой квартиры жег эти письма - все сразу, толстой пачкой, с бутылкой пива и сигаретой, а потом лег спать и долго не мог заснуть, как будто все то, что я сжег, вернулось ко мне в голову. Странное чувство.
А еще вчера я решил сделать Большую Книгу Путешествий! Ну, это только громкое пафосное название для общей тетради в клеточку, в которую я буду вклеивать всякую хрень вроде билетов, дорожных чеков, открыток, бумажных забавностей и вписывать интересные события и новые знакомства, новые места... Это обещает быть очень интересным, заполнять Большую Книгу будет не менее увлекательно, чем ездить. Или назвать ее БДЖ - Большим Бортовым Журналом?)))
Мое солнышко скоро будет в Киеве, поэтому сегодня я лыблюсь до ушей. Я вообще лыблюсь постоянно, когда пишу ей, просто рот не закрывается. Даже не знаю, почему, это само собой происходит. такое у меня в последний раз было только с Каймеем. Непроизвольная реакция по уши влюбленного человека, наверное, и впервые в моей жизни я получаю от своей влюбленности только положительные эмоции, не считая синдрома брошенного щенка, когда тебе кажется, что тебе уделяют маловато внимания. Но стоит только ей написать хотя бы смайл, как у меня уже радости выше крыши. Она, наверное, единственная такая: добрая, мягкая, нежная, скрытная, но искренняя, самая лучшая на свете. И совсем зря волнуется из-за нашей встречи, это мне волноваться надо - 22 года, а сам к ней не приезжаю, хотя вроде бы я и должен. Проклятая зарплата!
Зато я купил круглогубцы. Теперь мне нужны бокорезы, проволока и много-много бусинок! Ах да, еще парик забрать, определиться с расцветкой, продумать украшения, закупить ткани, найти швею, погрузиться в пучины паники и постараться еще не заморить котищ голодом со всеми своими наполеоновскими планами)))
Такие дела, да.

@музыка: Михаил Боярский - Прерия ("Человек с бульвара капуцинов")

@настроение: На атлычна, да!

@темы: Лямур-мур-мур, Общество анонимных трудоголиков, Труляля и трололо, Косплей. Наркотики обошлись бы дешевлей., Гнездо

---

Гороскопчик

Я - май. Однако...

02.11.2012 в 20:43

Пишет  Andras Moremaa:

02.11.2012 в 18:33

Пишет  Din Battler:

Позаимствовано по причине красоты. Февраль такой февраль...

02.11.2012 в 16:58

Пишет  Saifa Shettl:

Льстиво, конечно, но

Январь

Январь
Солнце на снегу, царство зимы безраздельно, безгранично – от медленных подземных вод до выстуженной, выметенной начисто небесной синевы. Взглянешь и утонешь в холодном и чистом. Это время спокойно, в нем нет безжалостной ярости и жестокости февраля. Она разит без злости, заваливает перевалы пушистыми сугробами, засыпает обнажённые ветви снегом – и лес одевается белой листвой. Богат этот месяц на пышные наряды и сверкающие украшения, на солнечный свет, на серебряные уборы. Жгучие морозы, толстенные льды над омутами, сияющие сосульки. Январь верит в свою неразрушимую власть, в твердыни зимы, в королевство стужи.
Ель, сосна, осина в чащах звенят тоненько, промёрзшие до сердцевины. Как нестерпимо ярко сияет лик января, в короне из инея и уборе из тонкого снега! Трещит древесина, хрустят под ногами сугробы, вода в реке ещё не смеет думать о свободе, запертая в стеклянном гробу. Январь! Княже, княже, земля покорилась тебе, легла, послушная воле и мысли, у ног твоих, приказывай – и не будет тебе возражения!
Нет, в тебе не найти гнева, дитя января, принц крови, безраздельно царящий! Какая злость в руке, небрежно подписывающей смертный приговор? Какая жестокость в стратегии, обещающей победу? Разве есть в этой бездумной смертоносности желание уязвить? Нет.
Эта беспощадность не знает сомнения, ибо не догадывается о собственном существовании. Лишь лёгкое удивление: чего стоит эта мелочь? Покоритесь, склонитесь, и вы будете жить – под моей властью, под моей рукою… Завоеватель со спокойным взглядом, с бездной замёрзшего неба в глазах. К чему размениваться? Зачем выторговывать провинции, выбивать дань, драться как псы за лигу пустыни? Весь мир, слышишь, целый мир падёт к моему трону.
И его уверенность непогрешимая оправдается. Поражённый, ослеплённый, влюблённый в бело-сине-золотой его дух и в мгновение замёрзший мир подчинится. Не навсегда. Лишь недолго продлится его царствие, но пока оно не пало – империя вечна! И причина её сидит, закинув тяжёлый плащ за плечо, на троне, безмятежно улыбаясь затихшему от мороза простору. В пальцах крутит опустевший кубок, и изредка печатка блеснёт на перстне.
О да, потом его крепости рухнут одна за другой, а свора перегрызётся над упавшей короной, но никто не наденет её. Без короля она лишь мёртвый металл, разменная монета. Дитя Января – вот что держало все эти жадные, дикие, варварские провинции, поселения и края, сплавляя в одну несокрушимую державу. Против всей логики и законов, империя жила, и пока жила, гремела. Так и останется в истории её невероятная, непостижимая, невозможная глава.
И вот – ещё одна, самая главная, победа. Январь улыбнётся вам из веков, восторжествоваший над смертью, вышедший из гробницы. Властвуй!

Февраль

Февраль
Вот оно, сердце снегов, лик изо льда! Они холодны, как вершина гор, неприступны и невозмутимы. Февраль! Ночь темнее всего перед рассветом, зима морознее перед началом весны. Сияющие инеевые папоротники на оконных стёклах, злющий вой метели, беснующейся на выстуженных улицах. Это ярость обречённой на поражение зимы. Последний рывок, последний взлёт ледяной стрелы перед тем, как растаять в лучах солнца.
Они, дети февраля, не знают пощады. Милосердие им незнакомо.
О, как они прекрасны, убийственно идеальны – совершенство без жизни, битва без надежды на победу! Вспышками кадров: длинная прядь волос, заведённых за плечо, тонкая рука в перчатке, приподнятый в полуулыбке уголок губ. Жестокость под плавными движениями, проблеск острых граней в прозрачном взгляде… берегитесь, идёт февраль, развевая незапятнанный плащ, взвесью соли в воздухе колышутся сияющие пряди.
Не уразуметь, что делает такое создание на земле, в шумном, грязном городе, на затоптанных оттисками ботинок мостовых. Взглянешь на его непреклонное лицо, на строгую линию губ, и хочеться склониться перед ним, поцеловать пальцы в немом восхищении. Ангел, ангел Господа спустился к нам!.. Ангел ступает по подтаявшему снегу, изломив тонкую бровь, и воздух подёргивается морозной рябью. Под взглядом ангела стынет солнце. Приговор: виновен! Позор тебе, смертный, осмелившийся дотронуться до князя льдов, смерть любому, чья рука коснётся безжалостной красоты Февраля. И кара приходит незамедлительно: взмывает звериная вьюга, копья снежинок взвиваются в небо, точно белое пламя полыхает над землёй.
Зачем?.. В чём корень неизбывного гнева, отчего дети Февраля так ослепительно прекрасны – и так неумолимо жестоки? Глупо спрашивать, когда лезвия бури хлещут по лицу, и на морозе дыхание обращается в снежный прах. К чему спрашивать меч, в чём его гнев? Нужно ли обвинять стрелу в ране, которую она нанесла? Февраль выкован для битвы, в которой ему суждено сгинуть, для рока, который нельзя переломить, но можно принять с достоинством. К чему ему сострадание, если его путь – гордо пройти к плахе и принять смерть? Что ему до вашей любви, до ваших мыслей, до чужого тепла и привязанности?
…А истина в том, что найдётся безумный, который встанет под шквал ударов Февраля, не потому что верит в свою вину – он не виноват. Просто как уж тут отойти, когда это ледяное, жуткое, бессердечное – это твоё, родное, не отпустишь. Вот вам проклятье, дети Февраля – попытайтесь отогнать того, кто посмеет согреть вашу зимнюю душу в окровавленных ладонях. Сразитесь со своей гордостью. Кто победит?..

Март

Март
Вы ожидаете увидеть цветочки, зеленеющие веточки и крокусы в вазе? Что ж, дети начала весны вас разубедят. Чтобы отбросить зимний мороз, сразиться с его ледяной яростью нужен волчий дух, сердце хищника. Март несётся на тонких серебристых лапах по ноздреватому снегу, гонит жертву в тупик, к обрыву… неважно. Он не теряет следа. Он не ошибается. Март ещё не умеет взращивать настоящую жизнь – не ростки слабой, едва заметной нежности, не хрупкие корешки в земле… Он не даёт весеннего возрождения. Он убивает зиму.
Дети марта идут по жизни как танцуют, как крадутся по следу: шатаясь, припадая к земле, щуря на свет свои сияющие глаза. На руках – призрачные когти, в улыбке косой – проблеск тонких клыков. Дети Февраля – хладнокровные белоснежные статуи. Дети марта – исчезающие в неверном сиянии оборотни, ломкие тени в тающем льду. Утащат под воду. Загрызут.
Могут подобраться в своей звериной неприрученной нежности близко-близко, прижаться к колену и дремать: чутко, вскидываясь от каждого звука. А вы вдруг замрёте, чувствуя тепло чужого тела, иллюзорную хрупкость, биение сердца, тихое дыхание на коже. Как странно это, глядеть на изгиб мягких губ, подрагивающие ресницы, сжатые тонкие пальцы и думать: что тебе снится, оборотень? Кого ты преследуешь, чей след ловишь в оттепели, в чьё горло метишь ударом? Но что толку в бессмысленных вопросах, когда Март спит головой на твоих коленях, и рука запуталась в его растрепавшихся волосах. Разве потом, зная его волчью суть, сумеешь отвернуться, когда он потянется с небрежным поцелуем, замурлычет, прижавшись к запястью губами? Нет. Не шагнёшь в сторону, не отклонишься от объятия, не сбросишь ладони с плеча – потому что как откажешь такому?
Танцующая походка, усмешки, в которых проблёскивают клыки, неровные дёрганые движения, голодные взгляды из-под чёлки, из-под опущенных ресниц – нет, в них не найти аристократической красоты февраля. Они смеются над условностями, обвешиваются варварскими украшениями, выглядят вызывающе-шикарно в шёлково-батистовом рванье, с кружевом внахлёст на потёртой коже и джинсе.
Они шатаются по жизни как будто балансируют на крыше, на ломком льду, на болотной тропе. Они ждут добычу, бросаются и вцепляются в горло, инстинктивно и легко – не задумываясь. Но опасны они не в охоте, не в убийстве, не в жестокой битве, а тогда, когда вытянутся рядом, прищурившись, и в светлых глазах – непонятная пронзительная тоска. А потом он вдруг улыбается резко, словно смеясь над собой, и целует.
Вкус – кровь, снег, тростниковый сахар и виски с лимоном.

Апрель

Апрель
В-е-ч-н-о-с-т-ь из осколков лилового льда. Опущена светловолосая голова, лицо отрешённо-спокойно, на губах едва заметна доброжелательная улыбка, и лёгким движением руки дитя Апреля превращает ледяные клинки зимы в буквы на свежей траве. Снежная Королева отступает, ошеломлённая, обезоруженная, её вечный козырь, непобедимая карта побита: склонилась перед рассеянным взглядом и взмахом руки Апреля. А он поднимается и уходит, и ледяной дворец оплетают тонкие корешки, из белоснежных окон льётся поток плюща, и жаворонок поёт над башней.
Иные месяцы приходят, сменяют друг друга, исчезают и пропадают, чтобы никогда не вернуться. Апрель же – некая потусторонняя данность, остающаяся неизменной. Он один и навсегда, это вы входите в его лавандовую вечность, обвешанную жёлтыми ирисами, когда виток очередного года падает в середину весны. Апрель улыбается вам рассеянно, безмолвно наливает жасминовый чай и садится рядом, устроив подбородок на тонкой ладони. Это он видел битву при Карбисдейле, атаку на форт Самтер и крушение “Титаника”, тот же самый апрель, в котором живёте и вы.
Гавань почти медитационного спокойствия на берегу мира, крокусы и нарциссы в окне. Утекает вода, перемешанная со льдом, под мостом. Прорывается трава из-под замёрзшей земли. Апрель глядит на вас поверх чашки, и на человеческом лице вы видите улыбку сфинкса. Прозрачная лиловая светотень отражается в глазах. Память о бессчётных веках истории, проносившихся сквозь весну, о тысячах иных лет, когда человечество, ослеплённое страстью и суетой, вдруг оказывается в безмятежном апреле.
Он одет в мягкий свитер, его светлые волосы золотятся в ещё холодном солнце. Он не носит оружия и доспехов, ему не нужны чары и битвы, власть и интриги. Зачем?.. зима сдастся сама, вдруг забыв ледяную гордость, опустится в кресло у окна и безропотно примёт в ладони кружку. Его магия – не августовское королевское волшебство, не убийственные чары ноября. Корни её в непонятной запредельной умиротворённости, поражающую безошибочно любого. Не стоит тревожится, говорит Апрель, и вы осознаете с кристальной ясностью, что он прав, все ваши волнения и стрессы, авралы и истерики не стоят ломанного гроша. Ещё есть время на неспешную беседу и чай с миндальным печеньем, и вы всё успеете в срок. Потому что… потому что… ну да, всё хорошо. Апрелю верят.
И вот вы заходите снова и снова после очередного года в Апрель, ваше лицо меняется, шрамы, морщинки и опыт ложатся на вашу душу, как и на тело, впрочем. Но Апрель встречает вас неизменной улыбкой и коротким обьятием. Однажды вы придёте к нему в последний раз, с обкусанной трубкой и неизбывным одиночеством старости в сердце, и он скажет легко и беззаботно: останешься?
И вы ответите: да.
В-е-ч-н-о-с-т-ь.

Май

Май
Да, ещё холодны ночи, солнце высоко-высоко над горизонтом, первые пышные цветы льются охапками с майских шестов, смеются девы в длинных платьях. Но что-то древнее, радостное, дикое просыпается в недрах земли. Течёт в глубине, под корнями деревьев, бешеное и пламенное счастье вырвавшегося на свободу лета. Взвивается с холмов, выбиваясь в свежих листьях, распахнув крылья, запрокинув юное лицо вверх, под солнце и дождь. Май! Грядёт сумасшедший май, безумное празднование жизни, захлёбывающееся собственной новорождённой красотой. Вечно молодой, вечно в движении, неустанный, победоносный, с грозами, когда небо распахивается как врата, и пахнет озоном, мокрой землёй, сладостью и мёдом. Грохочет, бьётся, мечется сияющий майский дух в серебряном ливне и влажной листве.
Печаль? Тревога? Сомнения? Они ничто. По всей земле вдруг что-то меняется в людских сердцах. Послезимняя усталость, накопленная месяцами борьбы с холодом, внезапно смывается в этих яростных и тёплых дождях. Неуловимая серая тень сходит с лиц. Неуклюжий парень в метро отчего-то начинает улыбаться – сначала неловко, уголком рта, а потом широко и ясно. Поправляет очки, покупает букет цветов и уходит куда-то. Серая мышка в огромных очках вдруг надевает цыганскую юбку и алый шарф. Кто-то ещё, сгорбившийся за компьютером, словно просыпается, раздёргивает шторы и глядит, зачарованный, на поднимающееся над городом солнце.
Дитя Мая. Ангел? Но май старше христианских законов, старше язычества, он пришёл на землю ещё до того, как Народ Холмов поселился в Ирландии. Это не искупление грехов. Не покаяние, не озарение, не просветление. Но просто май, когда пыль души прорастает новым стеблем, засохшие и отмершие чувства вспыхивают звездопадом живых цветов, и вы улыбаетесь, набираете знакомый номер, и говорите…
…Здравствуй, солнце моё…
…Я скучаю…
…Люблю тебя…
…Счастье моё…
Что-то изменилось в этом мире, стало ярче, стало объёмнее и глубже. Не идеализируйте Май. Он злопамятен, как все боги древности, порывист и страстен, он сметает неугодных взмахом руки, но его дар бесценен. Это чистая жизнь, текущая по жилам, счастье, ослепляющее своей истинностью: не от вечной любви до гроба, не от благой цели, не от свершённой мести. Это осознание почвы под босыми ногами, воздуха в лёгких и ветра в волосах. Май не волнует корона и холодное золото, да и человеческие цивилизации, и мелкие дела людей не трогают его. Развлекают? Быть может. Но что ему до коротких, едва заметных проблесков их существований, когда целый мир высвобождается из оков и начинается лето!..
Благословен будь, Май, бессмертный и вечно возрождающийся, божество земли и деревьев!

Июнь

Июнь
Холодное лето. В ледяной синеве неба кружит ястреб, тень летит над полными трав лугами. Дитя Июня в белых одеждах, расшитых бирюзой и цветами, ступает по земле. Да, в его глазах безоблачная яркость, но солнце это ещё не греет, зазеленевшие деревья не дарят плодов, только начинают распускаться соцветия там, где потом будут ягоды.
Самый длинный день. Самая короткая ночь. Поёт сверчок. Жрица в белом преклоняет колени у алтаря. Наползает седой туман, колышется полынь.
Будто смотришь из сердцевины сапфира: во все стороны расходятся грани небесного купола, белое сияние наполняет реки. Хмурые белые рассветы, хрустальные горизонты, а потом сусальное золото просвечивает с востока. Поражение холодов? Торжество тепла и танец раскалённых лучей на поверхности воды? Нет. Ещё тянет прохладой из сырых зарослей, промозглые глубины прячутся в глухих чащах. Но это свет одержал наконец решающую победу над мраком, отступила темнота зимы, сгинули в колодцах долгие чернильные вечера. Ныне каждый миг проносится сквозь блеск солнца: стрела, взлетевшая в высоту, стремительный росчерк на синеве, высверк на острие, очерченные графично ярким светом белые перья.
Июню тесно в крошечных городках, на аккуратных полянках и в маленьких рощах. У ручьёв, мирно текущих сквозь парки, сердце его тоскует по океанским валам, бушующим под утёсами, о чайках в бездонном и солёно-свежем поднебесье. На ровно постриженных лужках он мечтает о трепещущих под ветром вересковых пустошах, о бескрайних равнинах, полных душистых полевых трав. Ему не милы аллеи меж каштанами и яблонями, когда грёзит он о древних и могущественных империях леса, неизведанных и диких.
Дитя Июня крылато, его дух жаждет простора, неохватной свободы. Он преклоняется перед миром старым и прекрасным, величественным и полным жизни. Перед северными фьордами, где стоишь, крошечный как пылинка, и на мили только выщербленный камень, жёсткая трава, беснующееся море и ледяной, прозрачный воздух. Перед болотами, над которыми поёт камыш, и горами, не знавшими человека, перед багряно-жёлтыми пустынями. И когда Июнь пройдёт по ним, распахнув крылья, темнота склонится перед ним, скроется, вытечет в самую глубь земли, и будет свет.
Не согреть, но осветить – вот что несёт Июнь. Не приютить, но освободить. Так прими же его правила, смотри – вдаль и вверх, над горизонтом! Никогда больше не будет такого простора, никогда не получится так легко окинуть взглядом всю землю.

Июль

Июль
Ветер переменился, вьётся шёлковой лентой на раскалённом воздухе, пряном, сладком, полном сока новых цветов. Ветер взвивается от корней земли к солнцу, волосы хлещут по щекам, крылья распахиваются и ложатся на волну. Это ведьмино лето, болиголов, мать-и-мачеха, кружатся душистые травы у ног. Жаркие дни, тёмные ночи, в которых мало сна.
Кипит, шепчет, движется всё в мире: полнолиственные океаны чащ, прогретые реки. У Июля волос агатовый водопад, чёрное зеркало – в ладонь не соберёшь, ни одним гребнем не удержишь. У Июля алые губы, крылатые брови, глаза цвета спелой черешни распахнуты навстречу огню. Склоняешься к смеющемуся лицу, и тонешь в бездонной тёплой ночи взгляда – запах горных лугов, мёда и родниковой воды. И ахнешь, изумившись: ворожея! Колдунья! Да, ответит июль, и закружит в танце, а вокруг развернутся пёстрые подолы юбок, вышитые шали, шёлковые косы.
Крона лета, малахитовое кружево папоротника подёргивается мелкими алыми цветочками. Венок из его узорчатых листьев венчает дитя Июля, круги огня полыхают в ночи, на полнотравных холмах, звенят бронзой и серебром пояса, поют бубенцы на запястьях, ветер взвивается к небу волной рыжих искр.
Что же ты, чародейка, что же, июльское чудо? Кружится прялка, летит яркое платье, низко вырезан пунцовый корсаж. Распускай рукава-крылья, расплетай волосы! Время полных чаш, время, когда приветствуют поцелуем, а провожают – объятием. Хлеба румяны и сладки, вино густо и красно. Стекаются ручьи к рекам широководным, а те ищут моря. Малое тянется к великому, из которого берёт корень. Начало и конец. Вечный круговорот и возрождение. Праздничные ночи, священные камни, костры, пляски, звонкие песни – не их ли пели сотни лет назад предки наши? Разве не опускали на валуны пышные букеты цветов, не сжигали ароматных веточек, не шептали просьбы и мольбы: матерь-земля, сохрани, будь благосклонна к детям своим.
Кто ведает, как крутится колесо года, что за нити бегут во все стороны из-под руки судьбы? Дитя Июля, говорящая с вечностью, дитя Июля с алыми губами и косой до колена, знающая тысячу снадобий на воске, меду и родниковой воде против тысячи недугов. Это она, ворожея лета, поднесёт первую свечу, наполнит первую чашу, запечатлеет первый поцелуй на чьей-то щеке.
Июль, вечно изменчивая в жарком ветре, дева, жена, хранительница и провидица, зрячая, мудрая! Через тебя прошу: матерь, сохрани детей своих…

Август

Август
Август, чистое волшебство, не спрятанное в тумане, не растворённое в горечи, не завёрнутое в иносказания и метафоры. Это магия жизни, сила всего сущего, всего, что растёт, дышит и меняется на земле. Она не прячется, не скрывается, не летит по дорогам. Она идёт прямо и гордо, щедро одаряя встречных.
Полыни заросли, гроздьи ежевики, тёплое озеро, лесной мох – по щиколотку утонешь. Ночи теплы и темны, сидишь как в колодце жаркого ягодно-сладкого воздуха, дышащее лилово-синее небо перечёркивает серебряная нить падающей звезды. Тростник над прудом как дудочки: фью-фиу-тиу. Короткие ломкие тени летучих мышей. А дни – пьяные, тягучие как растопленный мёд, заросшие буйными сорняками. Ветви гнутся от яблок, алых, зелёных, жёлтых и розовых.
Свет. Вот что приходит на ум. Какой он, август? И очарованные его царственной беспечностью, ответят вам: волшебный. Светлый. И не в том дело, что он добр и полон сочувствия. Просто так и грезится с первого взгляда тонкий венец в небрежно остриженных прядях, а на тонкой руке вдруг примерещится перстень с печатью. Солнце сияет в его прищуренных глазах, дикие леса, древние, колдовские стоят за его плечом.
Его так легко обнять – август с беззаботной улыбкой, август с встрёпанной выгоревшей гривой на плечах, август в потёртых джинсах и просторной клетчатой рубашке! Он бредёт босиком по нагретому песку у кромки моря. Ему не нужны для чародейства руны и кровь и заклинания из книг с железными страницами, и прочая дребедень, придуманная людьми.
Такой бы профиль и в бронзу поймать или на острие карандаша, откровенничаете вы, но август смеётся, запрокинув голову. Вы сидите прямо на полу и болтаете обо всём на свете так легко, так просто получается складывать мысли в слова – как дышать. Сладкий чай, свечи, за окном звездопад. Август напевает эльфийские колыбельные, зачитывает наизусть Эдду и Шекспира – и такое чувство, будто смотришь в провал меж временами, – цитирует Сильмариллион. Вы плачете и смеётесь, счастье и грусть захлёстывает как тёплая волна. Внутри поднимается внезапное ощущение реальности мира; осознаёте, какой он юный и древний, живой, странный и полный чудес.
А наутро август пьёт не морщась растворимый кофе с тремя ложками сахара, вешает на плечо гитару и уходит, звеня дешёвыми браслетами и подвесками. И вы видите ясно, как в светлых волосах его блестит корона.

Сентябрь

Сентябрь
Зреют плоды, кладовки полны яблок, янтарного мёда, пшеницы. Да, это ещё один коронованый месяц – лиственный венец в его волосах полон алого, золотого и багряного. Сентябрь легко любить. Лёгкая меланхоличность осени придаёт нотку благородной горечи его великолепию, и оттого оно ещё больше трогает сердце. Да, слышится в шорохе тёплого ветра отголосок грядущих бурь, траурная лента угадывается в почерневших уже ветвях. Но пока кроны древесные полны мёдом и бронзой, красным и рыжим. Вспыхивают рябиновые костры, сыплются каштаны, наливается рябина и шиповник, изредка полыхнёт крупная роза – запоздавшая, но аромат её ещё слаще в свежем и пряном воздухе.
Протянутся паутинки на фоне прозрачного неба, солнце спустится совсем низко к земле, хотя косые его лучи и не сохранят раскалённого июльского жара. Мягкое тепло пройдётся по щекам, ляжет уютно в руки, свернётся на коленях. Это время благодатное, яркое и щедрое. Золотое время мифов и подвигов, веры в будущее, в которой нет фанатизма, но есть ясная и непреложная уверенность в себе, своих принципах и силах. Великие дела вершатся в сентябре. Закладываются традиции, строится уклад жизни, и пока ещё всё идёт так, как дОлжно, дух закона не сломлен томами ветоши. Возведён Камелот, честь и справедливость не утратили своей цены, но и их суд знает милосердие. Рыцари Круглого Стола странствуют по странам, защищают невинных и сражаются за благое дело. Слава их гремит по всей земле. Легенда жива и дышит.
Самые серые и хмурые места окрасятся глубокими, тёплыми охристо-бронзовыми оттенками, прожилки золота растекутся по листьям. Мирно и красиво. Нет, никаких иллюзий, воздух чист как хрусталь, и мир несовершенен, но как неповторимо прекрасно каждое его мгновение – с незамутнённой синевой неба, недвижным озером, медленно остывающим от летнего жара, и опущенными к воде ивовыми ветвями. Август – бродячий принц, бард с гитарой за плечом. Но дети Сентября – рыцари и короли, такие, какими они должны быть и помнятся по сказкам и песням. Спокойная улыбка, запрокинутая к небу голова, волосы рассыпались по плечам, и над башней белеет развевающийся флаг. Сокол срывается с руки, взмывает ввысь.
Сентябрь – это короткая победа, мгновение золотого мира перед пасмурными днями грядущей осени. Да, после будут дожди, низкие облака, за ними заморозки и вьюги, но пока день светел, и настоящее ярко и полно цвета и вдохновения. Твори, люби, действуй!..

Октябрь

Октябрь
Вот же птичье время, сняться с места в туман, полёт, серые крылья – в то время ветер ещё не так остр, а погода не так жестока, как в ноябре. Согреет руки после дождя, придя домой, садится у камина и смеётся, отбросив на плечо мокрые волосы. У ног сворачивается пёс, кладёт голову на колени. Способность Октября срываться с места, его осенняя отстранённость ещё не приобрела бездонного голода и хищности ноября. Помотавшись по дождливым дорогам и насмотревшись на клины гусей в хмуром небе, он обязательно вернётся домой. Неустанна его душа, с полуразличимой грустью и уже накопившейся усталостью.
Прощание на перроне, опустевшие улицы, низкие облака. Всё в последний раз, но без болезненной жадности, без торопливой обречённости. Лишь спокойное и глубокое осознание потери – последний тёплый день, когда пригревает солнце, но озёра уже блестят стылой водой. Последний раз тонкая юбка колоколом, зелёные туфли и шляпка с легкомысленной лентой. Последний клочок зелени среди седых холмов. В этом скором расставании нет боли, но неизбывная светлая печаль крадётся к сердцу.
Год угасает. Это не бессильная дряхлость, не прах ветоши, но хрупко его спокойствие, созерцательна радость, а взгляд устремлён в прошлое. Октябрь курит трубку, устроившись на скамейке на берегу моря, и про себя перекатывает фразы из письма: дорогая N, мысли мои всё чаще печальны; тяжёла осень в этом году. Но вы не волнуйтесь попусту, берегите себя, и не забывайте носить шерстяной шарф – погода стоит холодная.
Пахнет дымом, горящими листьями, жухлой травой, холодным морем. Октябрь бродит по облетевшим паркам, сунув руки в карманы. Однако нет неприкаянной потерянности ноября: это тихая скорбь человека, который в эпилоге истории прощается с дорогими друзьями, ибо история окончилась, и настало время разойтись и спокойно жить в тишине и мире. Октябрь – это горящий очаг, чашка чая с вареньем, тёплые носки и пушистый плед. Пережитое пламя гонит его на улицы, заставляет шататься в дождливом вечере по кромке воды, по краю крыши, искать истину. А потом будут долгие беседы у огня, рука в руке, запах сушёной клюквы и табака, воспоминания с улыбкой – и едва различима горькая складка у губ.
Вы закрываете страницу прекрасной истории. Мир подошёл к концу очередного цикла, колесо времени застыло за мгновение до последней отметки. Скоро всё будет прошлым, а что грядёт?.. Бог его знает.
Дорогая N, молю вас, будьте счастливы. Искренне ваш, Октябрь.

Декабрь

Декабрь
Как рождается год? Он вспыхивает на снегу, в колыбели чёрного дерева, из крови, пылающего солнца и древнего волшебства. Из языческих плясок и ритуалов. Из Рождественских гимнов. Из самой долгой ночи. Из зимней чёрно-белой графики. Восстаёт из полного мрака, из жертвенной боли, из блеска на острие ножа и захлёбывающегося адреналином счастья. Он проходит с сияющей улыбкой под венками из омелы и еловых ветвей и целует в губы.
Вам страшно? Должно быть.
Их безумная жажда жизни спрятана и укутана в чудесный рождественский уют: в цветастые пледы, в яркие вязаные шали, поскрипывающее у камина кресло… Декабрь свернётся там, щуря сверкающие ночью глаза, и замурлычет, подставив под тёплые пальцы гриву. Он вытащит старую книжку и будет вслух читать наизусть уже заученные сказки.
Если ноябрь – это кофейная горечь и послевкусие тоски, то у декабря вкус глинтвейна. Полная чаша, стеклянная и круглая, горячая в ладонях, поблёскивающая серебром. Пахнет гвоздикой, корицей, апельсиновой цедрой и подогретым вином. Алое и багряное мерцает на свету. Сладость на языке, и в груди разливается жар.
Декабрь танцует так, как танцуют языки пламени: их природа такова, что они не выгорают даже во льдах, даже в полной пустоте. Их пугающая самоотдача не знает дна, не умеет ограничивать себя: даря, они не теряют. Их девиз – дальше и выше! Больше и больше: вдохновения, страсти, нежности, гнева, созидания.
Их любовь несокрушима. Она – абсолютный приговор к счастью, финальный и не подлежащий обжалованию. Помните девушку, которая за суженым и к смерти пойдёт в железных башмаках? Это дитя декабря. Вырвет счастье у судьбы и горе тому, кто встанет на её пути. Она свяжет вам носки, согреет руки в своих – таких горячих! – ладонях, и хладнокровно перегрызёт горло тому несчастному, который случайно наступил вам на ногу. Почему?.. Такова уж природа Детей Декабря. Неукротимая, полыхающая на снегу. А вы в это время будете благословлять день вашей встречи.
Это рождение нового года вечности – на снегу, из свежей крови, в незамутнённой вере.


Утянуто тут tetroka.diary.ru/p182140252.htm

@темы: Человек-перепост

---

Бредомысли о сущности бытия

Отношения не умножаются на расстояние.
Им нужно немного больше внимания,
Чем пять строк в день по расписанию,
Чтобы не было между нами непонимания.
Чтобы не было – кто, кому, когда и что
Не сказал вовремя или обидел за что,
Кто здесь главный, а кто по сути никто,
Кто дурак, а кто выложился на все сто.
И если ты не поймешь сегодня сути признания,
Не выберешь что-то одно – симпатию или призвание,
Не поймешь, в чем различие пространства и расстояния,
И решишь, что достаточно только желания…
Что-то рухнет, как мост между «Ты» и «Я»,
Будет счастье другое, и конечно другая семья,
И поделится целое «Мы» на тебя и меня
Без надежды назваться по крайней мере «Друзья».

@темы: Стихотварьчество, Общество анонимных трудоголиков, Таска-пичаль, Гнездо