Дрессировщица люпинов
Ты плохо выглядишь в последнее время, друг мой. Не физически - морально плохо. Да, знаю, ты почти всегда был таким, но в последнее время мы вообще не... не что?! Не списываемся, не видимся, не говорим? Ну, так это бывает. Со всеми бывает, особенно во время сессии, а если сюда прибавить еще и других проблем, чисто жизненных, вроде творческого кризиса и веселой такой внешне, но глубокой внутренней депрессии, то понимаешь, что такой вариант развития событий вовсе не столь неожидан.
Но все-таки я чувствую себя так, словно я предал тебя. Предал вот так вот просто, уступил твою душу двум реальностям - твоей и моей, даже не попытавшись вытянуть. Иногда, когда я читаю твой дневник, мне просто хочется стукнуть тебя табуреткой по голове - чтоб глупостей не говорил, и уж тем более не думал, а иногда... Иногда мне становится откровенно страшно. Страшно за твои колючки, за темные, бархатистые лепестки в хрупких каплях хрустальной росы, за тонкий стебель, который ничего не стоит сломать.
Это мне все по плечу, я как терновник, а то и вообще перекати-поле, оторвет - буду мотаться по свету, легкомысленно звеня мелочевкой в карманах и дурацкими идеями, от которых даже солнце светит ярче и хочется улыбаться, пока кожа в уголках губ не лопнет и ухмылка не расползется до самого затылка.
Ты капризный до ужаса. Я, наверное, в жизни не встречал столь капризных людей, при этом так отчаянно и безнадежно ненавидящих себя и надеющихся на то, что они все-таки достойны любви. Пожалуй, ты напоминаешь мне Розу из "Маленького Принца". И я беспокоюсь о тебе.
Прости, что меня сейчас нет рядом. Все эти банальные и низкие, но при этом решающие целые судьбы цели типа сдать сессию или не рассориться с соседями и хозяевами квартиры чертовски мешают уйти в задрот. Ты только держись, ладно? Я вернусь... наверное. Во всяком случае, я очень постараюсь.
Но все-таки я чувствую себя так, словно я предал тебя. Предал вот так вот просто, уступил твою душу двум реальностям - твоей и моей, даже не попытавшись вытянуть. Иногда, когда я читаю твой дневник, мне просто хочется стукнуть тебя табуреткой по голове - чтоб глупостей не говорил, и уж тем более не думал, а иногда... Иногда мне становится откровенно страшно. Страшно за твои колючки, за темные, бархатистые лепестки в хрупких каплях хрустальной росы, за тонкий стебель, который ничего не стоит сломать.
Это мне все по плечу, я как терновник, а то и вообще перекати-поле, оторвет - буду мотаться по свету, легкомысленно звеня мелочевкой в карманах и дурацкими идеями, от которых даже солнце светит ярче и хочется улыбаться, пока кожа в уголках губ не лопнет и ухмылка не расползется до самого затылка.
Ты капризный до ужаса. Я, наверное, в жизни не встречал столь капризных людей, при этом так отчаянно и безнадежно ненавидящих себя и надеющихся на то, что они все-таки достойны любви. Пожалуй, ты напоминаешь мне Розу из "Маленького Принца". И я беспокоюсь о тебе.
Прости, что меня сейчас нет рядом. Все эти банальные и низкие, но при этом решающие целые судьбы цели типа сдать сессию или не рассориться с соседями и хозяевами квартиры чертовски мешают уйти в задрот. Ты только держись, ладно? Я вернусь... наверное. Во всяком случае, я очень постараюсь.